Начиная со второй половины дня в небе пролетают военные самолеты. По 2-5 штук. Один ходит кругами целую ночь. Не могу спать, звук страшен, срочно нужно отвлечься. События февраля еще не стерлись из памяти, моя нервная система безнадежно сломана, хотя это послужило некой эмоциональной черствости.

Кто-то считает, что тяжело мне будет на войне. Как мало людей понимают вообще, чем я живу. Что моя жизнь? Приключенческий роман, полный самых невероятных, порой даже страшных, событий. Как любят люди преувеличивать свои собственные проблемы. Вот почему люблю я лист бумаги. Я давно уже на войне, малыш. Это мой выбор и свою работу я делаю достойно.

Весь вечер пыталась починить старое ружье. Пока не удалось.

Нужно привести в порядок гитару. Она со мной с 8 лет.

И написать письма. Бумажные, шуршащие. Они сейчас особенно ценны.

Потерявший способность любить, ровный со всеми - как люблю я этот свой образ, ставший моей неотъемлемой частью.

Белая ракета. Всё в порядке. Свободе без крови не бывать.

Приснись мне)